Topolino: переводы

→Non mi pongo nemmeno il problema di capire se sia giusto o no percorrere
una strada e cercare di arrivare il più lontano possibile, perché il mio
problema è un passo indietro. Il mio problema è: Qual è la mia strada?
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→Io invece la mia strada non l’ho ancora decisa, o meglio non l’ho ancora
capita. A volte ne inizio una e poi a un certo punto non mi piace più il
paesaggio che vedo, e allora esco alla prima uscita. O al massimo la ritardo e
mi blocco in qualche Autogrill.
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→Per esempio, parlando di lavoro, ti ricordi di Paolo? Lui alle medie diceva
che avrebbe fatto l’architetto, e architetto è diventato: ha scelto la sua
strada e l’ha percorsa. Via degli architetti.
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→Comunque, ho ventotto anni e ci capisco meno di quando ne avevo venti.
Speravo che crescendo sarebbe stato tutto più chiaro. Speravo di capire le cose
che voglio, i miei obbiettivi, i miei gusti, i miei desideri, e invece no, qui è
sempre tutto da capo. A volte vorrei già essere più grande. Avere quell’età in
cui ciò che volevo fare purtroppo non l’ho fatto, ma ormai è tardi, e così lo
metto via e non ci penso più. Mi accontento, mi standardizzo, insomma mi
sistemo.
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→Credo che ti chiederò un sacco di cose, perché in questo momento sono un
po’ confuso. Non capisco. È un po’ che penso a questa lettera, a cosa scriverti,
ma non tutti i miei pensieri arriveranno a te perché la mente è più veloce della
mano e quindi tanti di loro andranno persi. Quello che ti scriverò sarà ciò che
la mano e la memoria riusciranno a catturare. Saranno sicuramente pensieri
confusi, pieni di contraddizioni e forse anche un po’ banali.
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→C’è chi cerca l’altra metà della mela, io sto cercando ancora la mia mezza.
Sono uno spicchio di me stesso.
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→Sento che mi manca come se mi fosse già appartenuta e qualcuno me l’avesse
portata via.
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→Ma qualcosa mi manca. Ti ricordi? È sempre stato così, lo sento da come
respiro la vita.
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→Cerco di immaginare dove sei ora, mentre leggi questa lettera, ma la
memoria che ho di te è vecchia.
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→Sono passati circa cinque anni da quando ti ho scritto la prima volta e
negli ultimi cinque anni nella mia vita ne sono cambiate di cose, figuriamoci
nella tua.
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→Sicuramente sì, ma sarei curioso di sapere che cosa è diverso, che cosa è
veramente cambiato.
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→Come ti senti? È diverso da quando ne avevi ventotto come me?
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→ha smesso di piovere. E anche stavolta io non c’entro. Peccato, mi piace di
più scrivere quando sento la pioggia. Aprirò la doccia.
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→Ricomincio:
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→Una lettera occupa meno spazio e più tempo. Ma siccome questo vale anche
per i libri, i cd e le videocassette, mi sono accorto di averti scritto una gran
cazzata. Scusa.
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→Quando apri un pacco finisce tutto.
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→Mentre apri un pacco, c’è sempre un filo di imbarazzo. La paura che tu non
riesca a essere veramente entusiasta nel vedere il regalo. La paura che sul tuo
viso si legga quel «che cazzo ci faccio io con ’sto coso qui». Quell’imbarazzo
simile a quando qualcuno che non conosci bene inizia a raccontarti una
barzelletta, e tu speri veramente che ti faccia ridere, ma magari a metà scopri
che la sai già e devi far finta di niente perché ti spiace dirglielo.
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→Niente imbarazzo tra noi: solamente una lettera.
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