Готовый перевод Eleventh Hour Part #7 of FBI Thriller series by Catherine Coulter / Одиннадцатый час. (Агенты ФБР. часть 7) Кэтрин Коултер.: 5 глава

Глава 5

Она стояла на нижней ступеньке полицейского отделения на Брайант-стрит.

Был вторник, погожее зимнее утро, прохладное, но солнечное — в общем, обычное для Сан-Франциско, как ей говорили много раз. Воздух стоял свежий и колючий, такой, что сделать по-настоящему глубокий вдох было трудно.

Она находилась здесь больше двух недель, но именно это утро, это необыкновенно чистое морозное утро хоть немного её радовало.
Она медленно поднялась по лестнице. Мимо проносились люди, спешащие каждый по своим делам. Никто не обращал на неё внимания.

Ей было страшно, действительно страшно. Идти сюда очень не хотелось, но выбора не было. Две минуты она убеждала себя, что не имеет к смерти отца Майкла Джозефа никакого отношения, но, конечно же, это не подействовало.

Отступать было некуда

Она прошла через металлоискатель, пересекла многолюдный вестибюль и поднялась на лифте на четвёртый этаж.

Один раз она уже приходила в полицейский участок, сразу по приезде в Сан-Франциско. Сначала по-наивности решила, что просто заскочит на секундочку, расскажет кому-нибудь о том, что произошло, и попросит помощи. Но потом поняла, что этим всё не обойдётся, и убежала так быстро, что даже не заметила развешенных на стенах чёрно-белых фотографий, большей частью снятых еще до землетрясения.
Она вошла в приёмную отдела по расследованию убийств, но за стойкой регистрации никого не было. Немного подождав, она наконец открыла дверь и ступила в кабинет. Выглядел он точно так же, как в многочисленных фильмах о полицейских, только казался поменьше. Обстановка состояла из старых дубовых столов, сдвинутых попарно, и массивных стульев. На каждом столе стоял компьютер и телефон, а также громоздились стопки бумаг, папки, книги и целые груды какой-то макулатуры. На удивление, в кабинете было не очень шумно: никто не ругался, не кричал, не суетился. Просто стоял глухой монотонный гул множества голосов.

За столами сидели мужчины в костюмах — где-то человек восемь: кто работал за компьютером, кто разговаривал по телефону. Женщин видно не было.

Кроме них в кабинете находилось ещё несколько человек. Одни рылись в металлических шкафчиках, тянущихся вдоль стен, другие просто сидели, разглядывая собственные ногти. Кто они: преступники, юристы, и те и другие?
По правую сторону находились две допросные без окон, похожие на звуконепроницаемые гробы. Под одной из них прохаживался парень с фиолетовыми волосами и низкими штанами, демонстрирующими выпирающий пупок. Он подмигнул ей и причмокнул губами.
"Видимо, совсем отчаявшийся, раз заигрывает со мной", — подумала она, опустив голову.

Кроме фиолетововолосого, никто не обратил на неё внимания. Она вообще сомневалась, что кто-либо захочет её слушать. Все были слишком заняты своей работой...

— Чем могу помочь, мисс?

Это была женщина-патрульная. Она не улыбалась, но, с другой стороны, и не проявляла враждебности.

— Мне нужно поговорить с детективом, который расследует убийство отца Майкла Джозефа.

Женщина вскинула тёмную бровь.
— В Сан-Франциско расследования ведут не детективы, а инспекторы.

— Не знала. Спасибо. Можно мне поговорить с инспектором? Я по серьёзному делу.

Патрульная окинула гостью взглядом. Девушка знала, какой вид она имеет. Не самый лучший.
— Хорошо. Вижу, инспектор Делион на месте. Я отведу вас к нему.

В кресле напротив инспектора сидел ещё один мужчина, повёрнутый спиной. Линия его плеч и цвет волос отчего-то показались ей очень знакомыми. Кто он: преступник на допросе?

— Эй, Винс, — сказала патрульная, — к тебе тут женщина насчёт убийства отца Майкла Джозефа.

— Да?
Если до этого инспектор казался таким же занятым, как и все остальные в участке, то теперь резко замолчал и посмотрел на девушку своими тёмными глазами. Она знала, как выглядит. Не высмеет ли он её? Не прогонит? Но нет, он продолжил сверлить её взглядом, приглаживая усы. Он ничего не сказал, просто ждал.

— Да, мне нужно поговорить с вами, сэр.

Когда мужчина, сидящий в кресле, встал и повернулся лицом, у неё перехватило дыхание. В голове мелькнула мысль: "Я что, умерла?" А какое ещё может быть объяснение? Как этот человек может стоять здесь, если он умер? Она же лично видела пулевое отверстие у него во лбу, видела его глаза.

Она взвизгнула — по-другому не назовёшь — и упала, впервые в жизни потеряв сознание.

Дейн вовремя подставил руки и подхватил девушку, не позволив ей удариться головой об угол стола.
— Эй! Что с ней? — крикнул инспектор, подорвавшись с места.

— Я поймал её, всё нормально, — сказал Дейн.

Делион отодвинул стул и оперся руками о столешницу.
— А чтоб тебе пусто было. Восемь утра. Дейн, несите её в кабинет лейтенанта. Они с капитаном сейчас у Крейдера, так что там свободно.

Дейн взял девушку на руки и понёс в маленький кабинет со стеклянными стенами, заставленный всё теми же серыми шкафчиками, видавшими лучшие времена. Он уложил девушку на старый зеленый диван, страшнее которого не видел никогда в жизни. Хотя нет, однажды всё-таки видел: в приходском доме при церкви Святого Варфоломея.

— Принесёте воды, Делион?

— А? Да, конечно, одну минуту.

Дейн присел рядом с незнакомкой и обвёл её профессиональным оценивающим взглядом. Она была похожа на бездомную — одета в заношенные джинсы и три разных свитера один поверх другого, сильно затёртые, но не грязные, просто старые и дырявые. Вьющиеся светло-каштановые волосы были стянуты резинкой. На лице ни капли макияжа.
Даже под шарами одежды было заметно, что девушка хрупкого телосложения, и ей не помешало бы немного отъестся. На вид — не больше двадцати семи лет, максимум двадцать восемь. Кожа бледная. Казалось, она лет сто не видела солнца, будто где-то пряталась. Возможно, отсиживалась в приюте для бездомных.
В руках она держала шерстяную шапку; не выпустила, даже упав в обморок.

Значит, их свидетельница бездомная?

Конечно же, внешность не главное. Главное, что у человека внутри, именно это имеет значение. Но если судить по внешности, жизнь у неё не заладилась. Наркотики? Насилие в семье? Алкоголь?

Почему она отключилась? Из-за голода?

— Вот вода. Она уже пришла в себя?

— Почти.
Дейн слегка пошлёпал её по щекам, подождал, ещё пошлёпал.

В кабинет один за другим заглянуло несколько человек. Но Делион отмахнулся от них.
— Всё нормально, парамедикам звонить не нужно.

— Девчонку и так жизнью потрепало, — сказала одна из сотрудниц, — ей только тебя не хватало, Делион.

Вдруг ресницы девушки задрожали. Она медленно открыла глаза, несколько раз моргнула и перепугано уставилась на Дейна.

— О нет, — прошептала едва слышно и отпрянула от него, всем телом вжавшись в диван, — боже, я что умерла?

— Нет, вы не умерли, — ответил Дейн, — и я не умер. Вы были знакомы с моим братом, я правильно понял? С отцом Майклом Джозефом.

— Вашим братом?

— Да, братом-близнецом. Меня зовут Дейн Карвер.

— Вы не священник?

— Нет, — ответил Делион, затем склонился над девушкой, заставив её ещё больше съёжиться, и добавил, — он по другую сторону.

— Преступник?

— Нет, я не преступник. Это был просто полицейский юмор. Вот, выпейте воды.

Дейн приподнял девушку за затылок и поднёс к её губам бумажный стаканчик.
Она сделала глоток.
— Спасибо. Достаточно.

Делион подтянул кресло поближе к дивану, сел в него и жестом указал Дейну на единственное оставшееся кресло в этом маленьком кабинете.

— Вы хотели поговорить об отце Майкле Джозефе? Знаете что-то о его убийстве? Не вы ли та женщина, которая звонила в полицию в воскресенье после полуночи?

— Да, — ответила она, не сводя взгляда с брата отца Майкла Джозефа. Подняла руку, коснулась кончиками пальцев к его щеке, затем к ямочке на подбородке. Дейн не пошевелился. Сглатывая слёзы, девушка опустила руку. У неё были сухие потрескавшиеся руки и обломанные ногти.
— Вы так похожи, — продолжила она, — я знала его всего лишь две недели, но он так хорошо ко мне относился, беспокоился обо мне. Он был моим другом. И пусть я не католичка, это не имело значения. Да, я была в церкви той ночью, когда его застрелили.

— Но почему вы не пришли к нам сразу? Боже правый, женщина, сегодня вторник. А его убили в воскресенье ночью.

— Да, я знаю, простите меня. Я понимала, что нужно сообщить в полицию. Нашла общественный телефон около магазинчика в двух кварталах от церкви, набрала 911 и рассказала оператору о том, что видела. Но я не могла остаться, просто не могла. А этим утром вдруг поняла, что должна прийти и поговорить с вами, что, возможно, я смогу чем-то помочь. Хотя, если честно, я в этом сомневаюсь.

— Почему вы не могли остаться?

— Я была слишком напугана.

— Почему?

Она не произнесла ни слова, только покачала головой.

— Хорошо, — сказал Делион, немного отстранившись, — сейчас вы сделаете глубокий вдох. Возьмёте себя в руки и расскажете, что произошло в воскресенье ночью, не упуская ни единой подробности. Нам нужно знать всё. Вы сможете это сделать?

Она кивнула и закрыла глаза, превозмогая боль от воспоминаний об ужасной жестокой смерти отца Майкла Джозефа.

Дейн бросил взгляд на старую шерстяную шапку, зажатую между длинных пальцев, тонких и очень бледных.

Она тоже посмотрела на красную шапку и сказала:
— Да, смогу. Я сидела на одной из передних скамей и ждала отца Майкла Джозефа.

— Значит, когда вы пришли, убийца уже находился в исповедальне? — спросил Делион.

— Нет, я пришла раньше, мы с отцом поговорили, и он попросил меня дождаться конца исповеди.

— В церкви был кто-нибудь ещё? — спросил Дейн.

— Нет, только мы вдвоём. Было темно, отец оставил меня и пошёл в исповедальню.

— Вы видели человека, который пришёл к нему?

— Да, видела, правда, нечётко. Но помню, что он был худой, с густыми чёрными волосами и одетый в длинный тёмный плащ Burberry. Не скажу, чтобы я сильно приглядывалась. Тем более он сразу пошёл в исповедальню.

— Вы слышали, о чём они говорили?

— Нет, ни слова. Было тихо, как и должно быть в церкви среди ночи. Но через какое-то время я услышала хлопок и сразу поняла, что это выстрел.

— Как вы это поняли? — спросил Деллион. — Не каждый человек, услышав хлопок, подумает о выстреле.

— Я часто ходила на охоту с отцом до его смерти.

— Хорошо. И что было дальше?

— Мужчина вышел из исповедальни со здоровенным пистолетом в руке. Кажется, он улыбался, но точно я не уверена.

Внимание! Этот перевод, возможно, ещё не готов.
Его статус: идёт перевод

Переведено на Нотабеноиде
http://notabenoid.org/book/80696/492081

Переводчики: sotnikova