Готовый перевод Peter Watts — Crysis: Legion / Питер Уоттс — Crysis: Легион: Рукоприкладство

РУКОПРИКЛАДСТВО

Мать честная!

Что за... Что это было -

Черт, черт, черт.

Маленькое забавное меню всплывает в тот момент, когда кровь Пророка и какое-то серое вещество капает с моего лицевого экрана: СиЭн БОЕВЫЕ РЕШЕНИЯ. НАНОКОСТЮМ 2.0. Я не могу и пошевельнутся! И я в центре какого-то боя, мой отряд порублен в лапшу летающими тарелками с этой, Зэта, мать её так, Ретикулы (тут: да, мои слова), единственный человек, который мог всё прояснить – нашел покой, расставшись с челюстью – а мой волшебный костюм из детских мечтаний, приковал меня намертво, как муравья янтарь. Что-то топчется рядом по потолку, не пытаясь скрыть своего присутствия - не боясь быть раскрытым. Всё это для того, чтобы подчеркнуть - насколько сильно я должен чувствовать все эти вещи.

С хорошей стороны – если это так можно называть – я ещё жив. Тому вторит отчет медицинской диагностики, мельком пробегающий перед глазами. А так, моя спина сломана в трёх местах, гортань перебита, а бедренная артерия и вовсе разорвана. В лёгких больше крови чем воздуха, слишком много, чтобы дышать. Но на этом список не заканчивался. Нанокостюм 2.0 продолжал диагностику и обладал таким набором экстренной реанимации, каким не мог похвастаться ни один крупный госпиталь. Вкопав меня в это место как садового гнома, костюм продолжал накачивать меня антителами, автокаталитическими фиброгенами, дикими дозами остеобластов, чтобы склеить фрагменты моих костей воедино. Учитывая моё положение, это место - не самое плохое на земле где можно сейчас оказаться.

Наконец, биотелеметрия замедляется и перестаёт надоедать. BUD закрывает все всплывающие окна, за исключением мигающих холодным-зеленым иконок статистики по краям зрения. Нанокостюм 2.0 рапортует: ИНТЕГРИРОВАН НОВЫЙ ПРОФИЛЬ ДНК, и снимает блокировку с подвижности.

Да, я могу двигаться снова!

Что-то на крыше жаждет что бы это был так. Оно бродит по железному покрытию, как кошмарный бугимэн из забытья, скрипит трухлявыми ступеньками всё громче, чем ближе он к твоей спальне. Он хочет чтобы ты знал - он уже здесь...

Теперь я знаю, я шагаю по тому что осталось от Пророка, всюду снуют тараканы, сбегая при виде моей тени, они наполняют это место. Стряхивая паразитов я поднимаю пистолет. Тотчас перед глазами возникает контурная подсветка вокруг пистолета, а за ней идентификационный комментарий: М12 НОВА Автоматический Лёгкий Пистолет.

Пусто! Как же я ненавижу грёбанный народ, который берет твою тачку и возвращает её без капли топлива!

Топот, скрип. Больше пыли спадает с стропил.

"Добро пожаловать к концу света, морпех"

Это всего-лишь воспроизведение звука в моём ухе, но я всё-же отпрыгиваю в сторону. Пробегаю глазами по некого рода коммуникационному интерфейсу, в котором каждая иконка подсвечивается стоит лишь посмотреть на неё. Саккадальный интерфейс! -классно, годно!

"Все системы в норме," глубокий механический голос сообщает мне. "Н2 функционирует в Нормальном режиме"

Искусственный интеллект костюма. немного шумов в верхнем регистре. Поврежденный динамик возможно...

Но звучит как голос Пророка.

"Есть некоторые повреждения в структуре межреберных и Баллардовых связок; расчетное время для восстановления функций - 26 минут. Расчётное время для восстановление носителя - недоступно "

Scratch that; it sounds like something trying to sound like Prophet. You can recognize the impression, but it’s not gonna fool anyone

Я начал движение. Нечто на крыше также зашевелилось.

Мне кажется оно следит за мной. Мне кажется -

Я думал что это не тряпъё.

Я не думаю, что это плохой трансформер.

Чёрт.

Никто из этих людей не был одет в форму. Только двое из них были облачены в стерильные скафандры.

За пару секунд в моём мозгу промелькнули недавние кошмары - враждебные пришельцы, самоубийство парня, который спас мне жизнь, то нечто на крыше и теперь я вижу грёбаных гражданских ? - из-за всего этого я не сразу заметил иконку, которая замигала где то вверху, слева. Вначале всё это регистрировалось как слабые колебания где то в тыльной части головного мозга. Я простоял на этом месте как идиот добрых пять секунд, прежде чем обратил внимание на мигающую иконку в углу моего глаза. Как только я сфокусировал на ней взгляд, она переместилась в центр и начала воспроизводить речь:

Найди Гулда. Нейтана Гулда. Это всё что я могу, ты всё, что я могу. Прости, старик. Чёрт побери, прости. Теперь всё зависит от тебя.

Сообщение пробежало через моё глазное яблоко.

Гулд, Нейтан.
89 Саус Стрит, #17, Нью Йорк.

- и моя первая реакция была: Вы бля издеваетесь ? Что за херня ?

Но Пророк попросил меня закончить начатое, хотя я мог просто развернутся и уйти. Но всё же нет. Единственная причина по которой я жив - это парень, который лежит позади меня; и моя жизнь очень дорого ему обошлась. Кроме того, я потерял связь с командованием, мой отряд был истреблён и я не имею ни малейшего представления о том что здесь бля происходит. Нейтан Гулд неплохое место для того, что бы начать. Он должен знать ответы. Пойдем - ка, поболтаем с добрым доктором.

Что же еще мне остаётся ? Считать потери ?

МАЛЕНЬКИЙ ПОМОЩНИК САНТЫ

Переведено на Нотабеноиде
http://notabenoid.org/book/20912/68935

Переводчики: Methelina, Highins, DCamer