Готовый перевод Transmetropolitan / Трансметрополитен: Трансметрополитен #01-03 — "Обратно на улицы"

Я думаю основная причина, по которой мне нравится Уоррен Эллис — не просто как один из моих лучших друзей, но как один из моих любимых писателей — то, что я узнаю в нём родственную душу.

Может это и не классная штука для развития человечества в духе расы великих звёздных существ, гуляющих под ручку друг с дружкой чтобы занять место в новом мире вселенского и духовного единства, но кого это волнует: Уоррен не любит "милых" вещей. Он не доверяет "милым" людям. Они вызывают у него подозрение. И я понимаю его чувства.

Тем не менее, мне посчастливилось чот я оказался способен передать это едкое отношение в серии проектов и историй. В отличие от мистера Эллиса, вынужденного фильтровать свой яд через сомнительного посредника — супергеройские истории.

Работа, конечно, замечательная, но в конце концов это вё равно были взрослые мужики в колготках (за выдающимся исключением старой Уорреновской серии про Лазаруса Черчярда, и если кто-то сможет опубликовать её, я был бы очень, очень признателен, потому что мне хотелось бы знать, что же произойдёт дальше).

Трансметрополитен изменил всё это. Нарисованная чрезвычайно одарённым Дэриком Робертсоном, который на самом деле не понимал, во что ввязывается, эта история представляет собой лучшее творение Уоррена.

Это рассказ, который он хотел рассказать, написанный таким образом, каким он хотел, и нет ни одного писателя, который сделал бы это лучше при таких условиях. На самом деле, я был посвящён в разработку книги и я знаю, что это был ровно тот необходимый уровень свободы творчества, который позволил сделать её классной: и это обеспечило ей успех. Уоррен, тем не менее, был уверен, что она перевернётся кверху лапками и сдохнет буквально за полгода...

"Первый выпуск нихера не продаётся. Мы обречены."

"Уоррен, Уоррен, вся индустрия в заднице. Дай время, люди узнают о книге. Продажи обязательно вырастут."

"Продажи всегда падают после второго выпуска. Это традиционно. Мы обречены."

"Поверь, приятель, я прав. Книга заработает свою репутацию, люди её оценят. Она слишком хороша, чтобы не оценили."

"И настал конец времён. И прошёл сырный дождь прошлой ночью. Чёрную Белку видели в стороне Лутона."

"Уоррен..."

"И я взглянул, и вот, конь бледный, и на нем всадник, которому имя Смерть. И ад следовал за ним. И—"

Но Уоррен ошибался. То, о чём он, по всей видимости, забыл, это что он написал отличную историю. Что Дэрик, наслаждавшийся свободой от чего-то запредельно гадкого, вроде рисования из года в год супергеройских комиксов, украсил эту историю богатейшими, мрачнейшими иллюстрациями за всю свою карьеру. Что иногда — иногда — это та самая комбинация, которая нужна.

Итак, перед вами, собранная в один маленький аккуратный томик, самая первая история из романа Трансметрополитен. Здесь город, наполненный всеми грехами, какие вы только можете себе представить, и парочкой грехов сверху, которые были представлены за вас. Здесь Спайдер Ершалам, эксцентричный и жалкий ублюдок, который проведёт вас по улицам этого Вавилона будущего. Здесь тончайший, чернейший юмор, и чистейшая ненависть, и чувство справедливости, свистящее сквозь сжатые зубы. И здесь, такая же неожиданная и естественная, как слеза стриптизёрши, маленькая капелька обыкновенной человечности.

Да пошли вы.
Если бы хоть кто-нибудь в этом сраном городе хоть два пальца обоссал ради Правды, этого бы не произошло.

Это слова Уоррена.
Прислушайтесь...

Гарт Эннис
Чёртов Лондон, октябрь 1997 года.

На Богом забытой горе:

Так вот, звонит мне этот невежественный губошлёп, этот сучий выродок, это злобный шлюхоёб, редактор, и говорит:

Слово "КОНТРАКТ" тебе о чем-нибудь говорит, Иерусалим??

"Отъебись"

У меня был в меру параноидальный день, в основном из-за того, что той свихнутой монашке через реку снова приспичило приколачивать кошек к моей двери.

"Контракт? Да тебе или твоему сраному киллеру ни в жисть не добраться до меня--вы ублюдки задохнётесь и сдохните, ведь здесь настоящий КИСЛОРОД в горах."

"Нет, писательский контракт. Ты всё ещё должен нам две книги."

"Спайдер. Мы тебе отстегнули аванс пять лет назад, ради Бога."

"А..."

"Писательский контракт. Никогда о таком не слышал."

Я врал, но это было бесмысленно. Шлюхоёб крепко взял меня за задницу.

Деньги давно были спущены на всякий хлам и вооружение, большую часть которого я выменял обратно на наркоту, жратву и кабельное.

Откровенно говоря, всё было весьма уныло.

"Купи ещё патронов"

"Хорошо, а слышал ли ты когда-нибудь об ИСКЕ? Или о ЗАСУДИТЬ-ТВОЮ-ЗАДНИЦУ-ЕСЛИ-МЫ-НЕ-ПОЛУЧИМ-СВОИ-КНИГИ?"

"Мы тут посчитали, что ты бы смог написать обе в течение года. Одну о политике, и другую на твой выбор, как указано в контракте."

"И мы ОБА знаем, что ты никогда не сможешь писать о политике, не высовываясь из своей уютной ЖОПЫ, так что увидимся в офисе, да?"

"Завали ебало, говнюк—"

Я решил немного поунывать.

Ведь мне предстоит спуститься со своей горы.

В Город.

"Иисус мой лучший друг...но он не одолжит мне денег"

Лучшее Лето Года

Я отключил минные поля и самонаводящееся оружие. Впервые за ПЯТЬ ЛЕТ в моем саду нет ничего угрожающего.

Пять лет стрельбы по фанатам и соседям, пожирания убитых и подрывания праздношатающихся.

Пять лет ОДИНОЧЕСТВА.

Я буду неописуемо скучать по этой горе.

Я уеду, а охранная система перезагрузится, и приведёт бомбу Эбола под туалетом в боевую готовность.

Я вернусь; я работал лишком долго, чтобы заслужить пять лет покоя, и я не собираюсь ПРОСТО ТАК от него отказываться.

Хочется плакать.

Правда хочется.

ЖУРНАЛИСТЫ НЕ ПЛАЧУТ.

"А Я, блядь, СНОВА журналист."

Это БАР.

У ублюдка

Пять лет взведения курка всякий раз перед переключением канала и подзатыльников бармену ради чистого стакана.

Единственная связь с внешним миром, которая у меня была за эти пять лет

Не считая той местной военизированной вендетты.

Какой прекрасный бар.

Я ненавижу всех и каждого в нем.

Если МНЕ плохо — ВСЕМ должно быть плохо.

"Ну давай же, ну... Не стоило заряжать тебя этими тайскими батарейками, которыми тот лох откупился..."

">ПссспсссВЖШШШ< ЗАПИСЫВАЮ"

"Наконец-то."

"Итак... Записки для... ну, для ЧЕГО-НИБУДЬ."

"Для ЭССЕ, быть может. Мемуары из холодных краёв."

"Нет, звучит дерьмово. ЗАПИСКИ ИЗ ЖОПЫ МИРА..."

"Здесь адски холодно, с тех пор как эта отрыжка ракетостроения выбила пассажирское окно. А я качусь себе под гору по извилистой тропе."

"Я несчастен, одинок и направляюсь в место, которое я ненавижу больше всего на свете."

"Воздух вокруг провонял духами и дезодорантами..."

"Город. Платный Проезд."

"Это всё "Выстрел в харю", я полагаю. Книга про ВЫБОРЫ."

"Чёртова книга сделала меня ЗВЕЗДОЙ. Драйвен Пресс предложили мне контракт на пять книг через неделю после публикации."

"Так я закончил журналистскую карьеру в газете и стал писать книги--ЭЙ!"

"Мы вошли в информационную сеть Города. Этот фоновый шум — звук моей ожившей профессиональной АППАРАТУРЫ..."

"--сепаратистское движение в Пилоне Девять на Марсе сегодня дошло до открытой стрельбы, повстанцы угрожают прострелить КУПОЛ--"

"--Религиозные сборы просто НЕ РАБОТАЮТ, Майк. Ты не можешь запретить людям изобретать новые способы ВОЗНОСИТЬ МОЛИТВ--"

"Индекс П/П на этот месяц... качество дождя улучшилось на 1,0045%... Качество воздуха на 0,0089..."

"Здравствуйте, мои маленькие поросята. Сегодня мы научимся персонализированным операциям по восстановлению мышечной ткани--"

"Ох уж этот чёртов ШУМ... Необходимо ЛЕКАРСТВО. >ХЛЮП<"

"Проезд 5$"

"Пропуск?"

"Не-а. А чего это у вас тут так ТИХО? Клянусь, я ехал в гордом одиночестве по трассе."

"Все УЖЕ в Городе, хуй с горы. Вас, овцепасов, совсем в школах не учат?"

"Въезд пять баксов. Сегодня спецпредложение. А, и софта навигационного нет, даже не проси."

"Сидишь всю неделю в будке, ссышь в бутылочку, да дрочишь себе тихонько на случайно пойманную радиопорнуху... Хуёво быть тобой."

"Ты прям олицетворяешь всё то, от чего я СПАСАЛСЯ В ГОРАХ. Никчёмный трепещущий комок лягушачьего дерьма с капелькой ВЛАСТИ."

"Держи."

"Я тебя запомнил, пиздоглазый."

"Купи ещё патронов"

"По идее, мне нужна РАБОТА."

"В смысле, а как ещё? Написать две книги, проживая в своей распрекрасной МАШИНКЕ?"

Миссионерский округ

"Работа для меня это журналистика. Значит, буду искать место штатного журналиста, или наймусь по контракту."

"Господи, у меня ведь даже журналисткой страховки нет!"

"Не работал без страховки с тех самых пор, когда красные католики совершили акт самосожрания на площади Кэрел..."

"Свинину до сих пор не ем."

"Да кто меня такого на работу-то возьмёт?"

"Похоже, потихоньку приспосабливаюсь."

"Печатный округ. ЗАМЕЧЕТЕЛЬНО. Как раз то, что мне нужно..."

"Да ИДИ ТЫ УЖЕ! Да, блядь, ТЫ! Нажрись дерьма и сдохни! Куда ХОЧУ, туда, бля, и еду!"

"Да? ДА? Ооо, ну ПОДХОДИ тогда! Да лучшая твоя часть у мамки по ноге стекла!"

"Очередная демонстрация чебургенов перекрыла 228ю от Гейна до Флита, народ. Используйте объездные пути."

"В итоге, пока полиция их нафиг не разгонит, движение в печатниках к западу от Менкена полностью парализовано. "

"Угроза взрыва в общежитии разморозков на углу 232 и Мэдисон привела к изменению маршрута..."

"О БОЖЕ, я что, застрял? А хотел ведь ПОСКОРЕЕ..."

"Узнаю это место... СУМАСШЕДШИЙ ДОМ... В самом сердце Города, все чего-то суетятся, о чём-то трепятся, смеются, кричат... Да уж, КРИЧАТ ЗДЕСЬ ДОХУЯ МНОГО."

"О, этот погребальный костёр для пацана-курьера, сдававшего свою кожу под объявления, и женщины из Кун Эккаунтс, сшибленной его пылающим байком..."

"Как сейчас помню. ПРИСТРЕЛИТЬ бы кого."

"Остаток пути пешком пройду. ГОСПОДИ ИИСУСЕ."

"Город ложится к моим ногам..."

"Тут ПОСВЕЖЕЕ. Не так свежо, как в ГОРАХ, конечно, но... определённо СВЕЖЕЕ."

"НЕ ДОСТАТОЧНО СВЕЖО. Чёрт, у этого воздуха ВКУС есть!"

"САТАЙ и ГУАРАНА... Жареные рёбрышки и кофе арабика... Марихуана с вишней..."

"Возможно, я снова к этому привыкну."

"Но надеюсь, нет. Как-то один кениец сказал мне: "Привыкаешь ко всему, если замешаны деньги."

"Он привык засовывать себе мышей в задницу по двадцать баксов за сеанс."

"Проклятый ШУМ... Не знаю, разбирает ли этот диктофон хоть ПОЛОВИНУ из того, что я говорю."

"Типа как отходишь от сенсорной депривации, или просыпаешься после ну очень приятного сна, чтобы обнаружить себя голым, посреди оживлённого шоссе..."

"СЪЕБАЛ НАХУЙ С МАШИНЫ!"

"...с мышами в заднице..."

Посреди улицы ансамбль тувинского горлового пения творит музыку степей — просто удовольствия ради.

Слухачи от новостных сайтов вьются вокруг них, записывают, сохраняют эти несколько уникальных минут для вечности...

Влюблённая парочка, отступники, сбежавшие из китайской культурной резервации, отмечают поцелуем свою новую революцию.

Коп гоняет проституток, и группа русских оборотней в погонах понимает, что сегодня им здесь уже ничего не обломится...

Этот город никогда не позволит себе опуститься до разложения и деградации. Он дико, бесконтрольно РАСТЁТ. Это громкое, яркое, вонючее МЕСИВО.

Он черпает мощь из ТЫСЯЧ культур. И ежедневно обрастает ТЫСЯЧАМИ НОВЫХ.

Он не идеален. Он ЛЖЁТ и ПРЕДАЁТ. Он не утопия и ему до моих гор — как до Луны... но он ЖИВ и с этим не поспоришь.

"Я к Ройсу. Работает здесь у вас, в редакции. Мы с ним старые друзья."

"Не похоже на то."

"Не прищеми свою БОРОДИЩУ дверью, когда уходить будешь."

"Охрана! >кхе<"

"ОГРОМНОЕ >хлюп< ТЯЖЕЛОВООРУЖЁННОЕ >кхе< НЕЧТО вломилось в РЕДАКЦИЮ!"

"Вам же лучше будет."

"Если вы мне скажете, где РОЙС. Говорите же, НУ. Я ПРОФЕССИОНАЛ. Что мне, весь день тут бегать..."

"редакция"

"Митчелл Ройс, главный редактор"

"БОЖЕ, они его заперли..."

"Ройс. Наконец-то."

"Боже правый, чувак, да это место — сучий ГАДЮШНИК. Нам пора убираться отсюда."

"Спайдер? Спайдер ЕРШАЛАМ? Это ТЫ?"

"Угу. И судя по всему, как раз ВОВРЕМЯ. Как долго они тебя удерживают?"

"Я РАБОТАЮ здесь, Спайдер. Я теперь ГЛАВНЫЙ РЕДАКТОР газеты."

"О."

"Ну, ЗДОРОВО, значит. Мне как раз нужна РАБОТА, Ройс. Полагаю, раз ты у нас теперь ГЛАВНЫЙ РЕДАКТОР, то ты сможешь меня пристроить."

"Главный редактор всем постам. Отбой, повторяю, ОТБОЙ. Пожалуйста, свяжитесь с полицией и отмените все вызовы. Всё под контролем."

"Как же ты похож на обезьяну, Спайдер."

"Поживи пять лет в горах, посмотрим, каким красавчиком заделаешься. У меня волосы в таких местах растут, ты бы знал."

"Эротично, наверное. Я наслышан о вас горцах. Зачем вернулся-то?"

"Оказывается, я всё ещё должен Драйвен Пресс пару книг. ПО КОНТРАКТУ. Я пишу их или они сгноят меня в долговой тюрьме."

"...и судя по всему, в горах НЕ ПИШЕТСЯ, так? Помнится, пыл твой поугас после года на Святой Люсии."

"Итак, это в поисках РАБОТЫ ты взял мою газету штурмом?"

"УГОЩАЙСЯ"

"Ни денег, ни страховки, ни жилья, ни интернета... А мне ВСЁ это необходимо, чтобы писать книги."

"Автору "Тонущих и барахтающихся" и "Выстрела в харю" нужны ДЕНЬГИ!?"

"Поиздержался."

"Мы говорим о работе в штате, не так ли?"

"Или по контракту. Со страховкой и штатной квартирой..."

"Хмм... Например, статья. ЕЖЕНЕДЕЛЬНАЯ статья. Подводящая итоги в секции Городских новостей. ОТ ЛЕГЕНДАРНОГО АВТОРА..."

"Звучит довольно неплохо."

"ОПЛАЧИВАЕМОЕ РЕДАКЦИЕЙ ЖИЛЬЁ, Ройс. С творцом И основным блоком. Я не собираюсь ходить по улицам с большим чёрным мешком, чтобы его заправить."

"Ну, это осуществимо."

"Журналистская страховка. Начинающая действовать ПРЯМО СЕЙЧАС. C лимитом суммы рисков по кредитам, как у тебя. Оплата ВПЕРЁД. И доступ к интернету."

"Эээ..."

"Ну, раз это слишком КРУТО, может, я найду другого редактора, который ЗАХОЧЕТ взять легендарного автора..."

"Хорошо! ХОРОШО! Ты ВЫИГРАЛ. Я оформлю тебе карточку и контракт."

"И квартиру! Симпатичную."

"Да, конечно."

"Твои первые сроки — ВЧЕРА. Я хочу видеть восемь тысяч слов. ПЕЧАТНЫХ слов."

"Я всё ещё помню то "эссе", что ты написал, когда Чудовище выбрали в президенты. Я НЕ ХОЧУ снова видеть слово "БЛЯ", перепечатанное восемь тысяч раз."

"Я до сих пор не знаю, что заставило тебя свалить в горы."

"ФАНАТЫ, Ройс. Они однажды подкараулили меня на Бэнк Стрит и попытались стырить яйца."

"ФАНАТЫ, и ШУМ, и ТЕЛЕК, и ДЕРЬМО в уши, и..."

"...я не мог больше докопаться до ПРАВДЫ."

"Мусор — клеймо бедных районов."

Мой дом беднее, чем группа мертвых нищих.

Парень, хочешь заработать?

Зачем мне это? Сидя здесь я зарабатываю больше, чем ты стоишь со всеми потрохами.

Ты грубый мелкий жулик. Слушай, мне нужен кто-нибудь, кто мог бы сбегать за меня до местной аптеки.

Могу предложить кое-каких таблеток прямо тут.

"Я не хочу ваших дешевых мозговзрывающих наркотиков. Они бесполезны для работы. А я рабочий человек сегодня."

Квартира, конечно, была лачугой.

Я бы позвонил моему "другу" Ройсу и поговорил об этом, но телефона не было.

"Душ?"

"ААААААА!"

"Черт!"

"Дерьмо!"

Это что за хрень? Это что, какая-то шутка?

"Неееет...Не делай ЭТО..."

Город под моими ногами..

Внимание! Этот перевод, возможно, ещё не готов.
Его статус: идёт перевод

Переведено на Нотабеноиде
http://notabenoid.org/book/17408/57227

Переводчики: Dolbachev, OwlyFoxy, sweetcory, flaes

Irishka1990, tolstr